Los buitres

La tarde baila en la nubes
cubre de sangre los cerros
una corona de buitres
acompaña al carretero.
~Victor Jara

Siguiendo el aire de los tiempos
abandonaron las montañas.
Ya no coronan con su vuelo,
los buitres.

Están todos en casa
con la mañana tonta.
El chaleco de plumón,
el omeprazol en la mesita,
y los whatsapp que espuman
y descorchan el móvil.

Hará un mes de los carteles:
"En tres días SÍ o NO, por teléfono
sin nómina sin aval sólo
con título de propiedad."

Siguiendo el aire de los tiempos
donde el pudor no crece,
después después del vértigo,
los buitres,
que ya no coronan a nadie, que sólo vigilan
su colesterol y van trotando
de forma tan graciosa tan de vídeo,
por el pasillo haciendo hambre,
siempre que suena el timbre
y huele a moribundo.